L'écorce du cri

Описание: Cloué dans la trame du bois,
Je respire la sève de ma voix,
Mes os se mêlent aux racines,
Mes veines creusent leur origine.

La nuit m’a sculpté sans pitié,
Dans ses nervures emmêlées,
Je tends les poings vers le ciel sourd,
Prisonnier du son du tambour.

Entends-tu battre sous l’écorce
Un cœur qui frappe avec force ?
Chaque fibre me retient,
Mais mon cri cherche son chemin.

Je hurle au creux des anneaux du temps,
Ma voix fend la pierre et le vent,
Éclate en fragments d’écume et de sang,
Je ne suis pas mort, je me défends.
Même enraciné dans l’oubli,
Je brûle encore, je vis, je crie.

Les fissures tracent sur mon visage,
Les restes d'un ancien esclavage,
Mes bras liés par des lianes d’ombre
Se débattent dans les décombres.

Chaque écharde est une mémoire,
Un fragment brut de mon histoire,
L'arbre me garde en son essence,
Mais déjà je sens venir la transe.

Sous la croûte de cette armure,
Je sens vibrer un murmure,
Un tremblement, un éclair,
Qui fend la matière.

Si je dois devenir forêt,
Que mes larmes soient sa rosée,
Que mon cri devienne tempête
Et renverse ceux qui m’arrête.
Que l’écorce cède, enfin,
Sous la poussée d'un lendemain.

Je hurle jusqu’à briser le temps,
J’arrache mes chaînes au néant,
Des éclats d’écorce sous mes dents,
Je renais du bois incandescent.
Même gravé dans la nuit infinie,
Je suis l'Afrique, je suis le cri.

Je suis l'Afrique...
Je suis le cri...