Herberto Helder :: A manhã começa a bater no meu poema

Описание: VÍDEO_POEMA_041

Herberto Helder (1930-2015)
“O poema, VII” in «A Colher na Boca» (1961)
Dito pelo próprio num disco Vinyl, editado pela Philips, para a série Poesia Portuguesa (1968).

Audio: World’s End Girlfriend, “Black Lake OST”
Vídeos retirados da internet.


POEMA:

A manhã começa a bater no meu poema.
As manhãs, os martelos velozes, as grandes flores
líricas.
Muita coisa começa a bater contra os muros do meu poema.
Escuto um pouco a medo o ruído das gárgulas,
o rodopio das rosáceas do meu
poema batido pela revelação das coisas.
Os finos ramos da cabeça cantam mexidos
pelo sangue.
Talvez eu enlouqueça à beira desta treva
rapidamente transfigurada.
Batem nas portas palavras,
sobem as escadas desta intimidade.
É como uma casa, é como os pés e as mãos
das pessoas invasoras e quentes.

Estou deitado no meu poema. Estou universalmente só,
deitado de costas, com o nariz que aspira,
a boca que emudece,
o sexo negro no seu quieto pensamento.
Batem, sobem, abrem, fecham,
gritam à volta da minha carne que é a complicada carne
do poema.

Uma inspiração fende lírios na minha testa,
fende-os ao meio
como os raios fendem as direitas taças de pedra.
Eu sorrio e levo pela mão essa criança poderosa,
uma visita do sangue cheio de luzes interiores.
Acompanho, como tocando uma espécie de paisagem
levitante,
as palavras pessoas caudas luminosas ascéticas aldeias.

É a madrugada e a noite que rolam sobre os telhados
do poema. É Deus que rola e a morte
e a vida violenta. E omeu coração é um castiçal
à beira
do povo que até mim separa os espinhos das formas
e traz sua pureza aguda e legítima.
Trazem liras nas mãos, trazem nas mãos brutais
pequenos cravos de ouro ou peixes delicados
de música fria.

Eu enlouqueço com a doçura dos meses vagarosos.

O poema dói-me, faz-me feliz
e trágico. O povo traz coisas para sua casa
do meu poema.
Eu acordo e grito, bato com os martelos
dos dias da minha morte
a matéria secreta de que é feito o poema.

A manhã começa a colocar o poema na parte
mais límpida da vida. E o povo canta-o,
enquanto se desfaz nos campos
Que se levantam aos cumes da seiva.
A manhã começa a dispersar o poema na luz incontida
do mundo.