Todo camina pero lento

Описание: Otro día, otro pulso.

Plataforma en crecimiento — riesgo infantil
Usuarios menores — interacción sin filtro
Contenido generado — moderación insuficiente

Luces de neón en la vereda, cerveza fría en cartón, olor a humo y asfalto.
Gente que empuja la puerta del boliche, música que vibra en las costillas.
El chico en la barra mira el teléfono, fotos que se borran, cuentas que se enredan.

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Music style: Buenos Aires Argentine Trap (Melodic)

Tags: buenosaires, newskaraoke, news, karaoke, nyhetsrytm, trap, rap

Lyrics:
Luces de neón en la vereda, cerveza fría en cartón, olor a humo y asfalto.
Gente que empuja la puerta del boliche, música que vibra en las costillas.

El chico en la barra mira el teléfono, fotos que se borran, cuentas que se enredan.
Dicen que cuidan a los chicos en la red, pero hay manos que escriben y manos que no ven.
Anuncian guardias digitales, filtros que caen como telarañas, nadie revisa el pulso.
Alguien comenta sin mirar la cara, un video que explota y después nadie lo apaga.
En la otra pantalla, titulares que pesan: balas en otro lado, otra noche que se corta.
Un cuerpo en México, nombre que no suena aquí, pero el ritmo lo trae de vuelta al club.
En la calle, las sirenas pasan y se disuelven en la madrugada, y la gente sigue buscando humo y calor.
"No bombardeen la ciudad", gritan algunos, y suena como ruego o como señal en el cable.
Los cuerpos se amontonan en historias ajenas, y las fotos se compran en la cuenta equivocada.
La seguridad suena en los parlantes, pero afuera hay pasos que se aceleran y puertas que se cierran.
Un chico borra un mensaje, una chica guarda una captura, nadie quiere cargar la culpa.
Las noticias se estampan en la piel: disparos, políticas, promesas que se balancean como botellas.
Se reescriben nombres, se cambia un mapa, se piden controles desde calles que siguen igual.
La ciudad respira con filtro, pero la entrada sigue abierta, y la noche trae ecos de vidrio roto.
Un teléfono cae, la pantalla vibra, alguien grita y nadie sabe si correr o filmar.
Los periodistas cuentan cifras que pesan como monedas frías en un bolsillo agujereado.
Las redes prometen protección y al mismo tiempo entregan la escena a manos que no piden permiso.
Un amigo me dice: "Cierra el teléfono", y la mano tiembla antes de soltar la luz.
La palabra "protección" suena hueca frente a un lugar que no cierra las ventanas.
No hay detenidos en la historia que llaman lejana, pero el cuerpo vuelve en la pista del boliche.
La música intenta tapar el rumor de balas, pero la base trae la memoria como quemadura.
Luces que parpadean y siguen, un vaso que se rompe y nadie recoge la vergüenza.
Caminamos sobre vidrio con zapatos de fiesta, miramos al suelo y evitamos las sombras.
Cierro los ojos por un segundo y escucho sirenas que vienen y van como excusas.
Cierro los ojos por un segundo y escucho sirenas que vienen y van como excusas.
Vuelvo a la vereda donde la cerveza huele a noche, a humo y asfalto, y la puerta sigue girando.