Éloquence de la Peste / Elektro Rmx (Poésie Lyrique Française)

Описание: Éloquence de la Peste / Elektro Rmx (Poésie Lyrique Française)

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Ces gens qui parlent comme Trump… c’est une race à part que j’évite.
Comme on évite une flaque,
un nuage de mouches,
une odeur de pourriture.

Je préférerais écouter le récit détaillé de la Peste bubonique — ses frissons, ses bubons, son agonie longue et moite — que de subir une minute de ce flot. Au moins la Peste a une forme de franchise. Elle tue, mais elle ne ment pas. Elle est historique, presque noble dans toute son horreur. Elle a une fin au moins.

Lui ? C’est une nausée sonore.
Chaque phrase est comme un doigt qu’on vous enfonce dans la gorge pour vérifier si quelque chose peut encore sortir. Ça gratte, ça racle, ça s’enfle, ça se répète, ça tourne en rond dans une arène de vanité vide. C’est le bruit d’un égo sans fond qui se déverse, qui déborde, qui inonde tout sur son passage d’une boue gluante de superlatifs et d’insultes. C’est la langue réduite à l’état de réflexe conditionné, une décharge neuronale brute, sans filtre, sans pudeur, sans autre but que d’occuper l’espace et d’écraser toute autre fréquence.

Il me rend malade. C’est une réaction viscérale. Comme si le cerveau, à force d’entendre ce sabir de mensonges éhontés et d’autocélébrations pathétiques, déclenchait un rejet total.
L’âme se recroqueville.
L’intelligence en crève
et va regarder ailleurs en attendant que ça se taise.
C’est une agression contre la syntaxe, contre la musique de la raison.
On sent la pensée se flétrir à son contact, comme une plante à laquelle on verserait de l’acide au lieu d’eau.

Parler comme lui, ce n’est pas une opinion, c’est une pathologie du rapport au réel.
C’est remplacer la pensée par le grognement de triomphe,
l’argument par l’attaque,
la vérité par le slogan qui frappe fort. C’est appuyer là où ça fait mal, et appeler ça du génie.
C’est réduire le monde à une grosse merde où il n’y a que des vainqueurs et des perdants, et toujours, toujours, se peindre en géant au milieu de nains. C’est un appauvrissement du possible.
Une mutilation de l’imaginaire collectif. On ne débat plus, on assène.
On ne convainc plus, on terrasse.
C’est le langage du stade, pas de l’agora ; du combat de coqs.

Les éviter, ces gens, ce n’est pas un choix politique.
C’est un réflexe d’hygiène mentale.
C’est préserver un espace intérieur où les mots ont encore un sens,
où une phrase peut être complexe,
où l’on peut douter sans être un perdant,
où l’on peut écouter sans se faire agresser.
C’est protéger sa propre capacité à nuancer, à ressentir de l’empathie, à croire que la communication peut élever, et pas seulement écraser. C’est, au fond, un acte de résistance silencieuse contre la réduction de l’humain à ses bas instincts.

La Peste, au moins, elle a ravagé.
TRUMP, et son imitation, ravagent la langue.
Ils infectent le discours.
Ils font de la communication une zone sinistrée, un champ de ruines verbales où plus rien ne pousse,
où seul le cri du plus fort domine. La Peste laissait des traces sur la peau. Lui, il laisse des traces sur l’entendement. Il inocule le cynisme, la méfiance de tout discours, le plaisir malsain de la connerie brutale. C’est une épidémie de bêtise agressive, et je refuse d’en être le porteur sain.

Alors oui, entre la Peste noire et sa voix, je choisis la Peste. Elle est plus propre. Elle est plus claire dans ses intentions. Elle avait le mérite de sa fatalité. Et surtout, elle appartient au passé. Lui, c’est un présent qui hurle, qui se réplique, qui contamine les esprits.
C’est un bruit de fond toxique de notre époque.
Et ça a le goût amer, tenace, du vomi qu’on n’arrive pas à ravaler.

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