Изобилие, забывшее собственное имя

Описание: Изобилие, забывшее собственное имя,
стояло босиком на площади знамен,
монеты звенели, как зубы в черепе,
в то время как барабаны империи отрабатывали
свою пустую арифметику.
Я видел её — не бедную, не пустую, не маленькую,
но согнутую под тяжестью украденных историй,
наученную считать себя по отсутствию,
измерять дыхание в пайках.
Генералы пришли, облаченные в стратегические одежды,
прямые линии, четкие границы, чистые карты,
обещающие порядок, обещающие славу,
обещающие, что кровь уравновесит счета.
Они говорили о необходимости.
Как и положено.

Но изобилие помнит по спиралям, а не по линиям.
Она помнит сады, где не было посажено ни одного флага,
руки, которые кормили, не ведя счет,
песни, которые поднимались без разрешения.
Услышьте меня, говорит Первый Поэт,
ибо я пришел не восхвалять меч,
и не покрывать его ржавчину честью.

Я пришёл, чтобы разрушить заклятие,
которое называет убийство «долгом»,
а горе — «сопутствующим ущербом».
Война — это дурное воображение.
Она может только повторяться.
Она бьёт в тот же детский барабан,
ведёт те же юные кости,
в те же старые пасти земли,
и называет это прогрессом.
Но изобилие —
изобилие изобилует альтернативами.
Она говорит на многих языках одновременно:
смех, код, компост, колыбельная, сигнал, хлеб.
Она знает силу тела,
которое не обучено убивать,
но обучено выдерживать, исцелять, строить, танцевать.
О народы, опьянённые зеркалами,
сложите своих отражённых врагов.
Они созданы из вашего собственного страха.
О солдаты, научённые ненавидеть чужестранца,
вы ближе к ним, чем к своим командирам.
Ваш голод — тот же голод.

Ваше томление носит то же имя.
Это гимн без сапог.
Это марш, который остаётся дома.

Это вызов жизни, когда смерть требует аплодисментов.
Пусть фабрики молчания закроются.
Пусть пророки неизбежности задохнутся,
произнося слова «другого пути нет».
Ибо я видел, как пробудилось изобилие,
стряхнуло пыль стыда с волос и громко переименовало себя.
Она называет себя:
Достаточно.
Она называет себя:
Мы уже это сделали.
Она называет себя:
Больше никаких сыновей для ваших печей,
больше никаких дочерей для ваших мифов.
Она сажает деревья там, где спали пушки.
Она устанавливает проводку в студиях там, где висели бункеры.
Она превращает скорбь в созидание,
превращает горе в общее достояние,
превращает выживание в песню.
Это не капитуляция.
Это отказ на более высоком уровне.

И гимн заканчивается не победой,
а преемственностью —
тихим, неудержимым чудом,
людей, выбирающих жизнь
снова
и снова
и снова.