San Salvario Pt2 [Via Baretti]

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I miei occhi si rivolsero a quell’uomo
dalle braccia così ferite
e da quegli occhi così tristi,
si rivolsero a quella vecchia prostituta
che ormai della vita ha solo il senso del denaro,
a quel folle che scappò dagli arresti domiciliari.

E ritornai a guardare lei, Rose

Una chitarra divisa in due, in tre, in quattro
un pezzo di legno e acciaio che accomuna desideri di riscatto
lei era solo un pretesto.
Era solo un mezzo di comunicazione, era un microfono.

Quante volte ci trovammo in quella stanza,
tra decine di bottiglie di vino esposte,
centinaia di libri di Bukowski, Wilde, Ginsberg, Pirandello.

Tra decine di botti trasformate in tavoli
e innumerevoli candelabri improvvisati con bottiglie di vino.

Ricordo il sorriso stanco
nascosto tra un broncio e una coppola un po’ troppo inclinata verso il basso,
quasi volesse nascondere le espressioni di un bambino sognatore
in un vecchio ormai logoro da tante battaglie.

Ricordo quel pezzo di cioccolato fondente
immerso in quel calice di Barolo Chinato.
E rido compiaciuto di quella benefica pazzia rinchiusa in quei muri,
in quel sottobosco di città.

E c’erano chitarre, sassofoni, contrabbassi,
pianoforti, violoncelli e batterie
orgogliosamente e rigorosamente jazz.

E c’erano le voci bianche e le voci nere.
Tutti assieme a gridare i propri sogni.
E c’erano cotechini e polenta ad aspettare
tra una pausa e l'altra.

E c’erano schermi che trasmettevano “chicche”
provenienti da tutto il mondo.
E c’era il mondo, il nostro mondo.
Tutto ciò che possono trasmettere
trecentomila persone rinchiuse in un solo metro quadrato.
Quasi fosse un viaggio di peyote e lsd.

Energia