Lo que ya no se nombra

Описание: El que ya no tiene nombre

Amanece sin apuro.
No se levanta: despierta.
No hay un “yo” que despierte, sino la conciencia que observa el cuerpo abrir los ojos.
El aire entra y sale, como si el universo respirara en él.
El día comienza, pero él no lo nombra; simplemente es.

Camina por la calle y nadie lo nota.
Sus pasos son tan livianos que ni las piedras sienten su peso.
Su mirada no se posa: abraza sin elegir.
Cuando alguien cruza su camino, ese alguien siente por un instante
una paz que no entiende —y que a veces confunde con tristeza.
No lleva símbolos, no cita escrituras, no predica;
porque la verdad que vive no necesita ser defendida.

Come poco.
Agradece al pan sin palabras,
porque sabe que cada grano ha sido parte del sol.
Si trabaja, lo hace como si labrara el alma del mundo.
Cada tarea es sagrada, desde barrer hasta enseñar.
Nada lo distrae:
su atención es oración constante.

No busca placer ni huye del dolor.
Sabe que ambos son las dos manos de un mismo dios que modela la conciencia.
Si el cuerpo enferma, sonríe:
es sólo la piel del tiempo deshaciéndose.
Si la muerte llega, no la espera ni la teme.
Ya ha muerto antes, muchas veces —
en cada ego disuelto, en cada deseo comprendido.

Por la noche, antes de dormir,
no se encomienda ni se protege:
ya está en casa, incluso cuando cierra los ojos.
El sueño para él no es olvido, sino retorno al pleroma.
Sabe que no duerme un cuerpo: descansa la materia para que el Espíritu respire.

Si lo ves, tal vez pienses que es alguien común.
Un anciano amable. Una mujer silenciosa. Un joven sin orgullo.
Pero si te atreves a mirar más allá del rostro,
descubrirás que detrás de sus ojos brilla el mismo sol que en el principio iluminó todo.

Y entenderás que no ha alcanzado el cielo:
el cielo se ha hecho carne en él.