L’eco delle farfalle. Autore anonimo

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Il silenzio ci insegna a volare tra sogno e libertà interiore
Ci sono silenzi che sanno parlare più di mille parole.”
L’autore, che ha scelto di rimanere anonimo, si fa tramite di una voce collettiva e atemporale.
Scrive per chi cerca pace e verità nelle piccole cose,
per chi crede che la poesia non appartenga ai poeti,
ma agli sguardi che sanno ancora stupirsi.
È una firma senza nome, ma con un’anima riconoscibile.

L’eco delle farfalle.

C’era una volta un campo che profumava di vento e sogni non finiti.
Lei ci tornava ogni sera, sedendosi sull’erba alta,
come se stesse aspettando qualcuno che non aveva più volto.
Aveva un cappello sdrucito, decorato da una farfalla azzurra che sembrava viva,
e negli occhi la luce stanca di chi ha visto troppe partenze.
Ogni tanto chiudeva gli occhi e ascoltava il fruscio dei fili d’erba, il canto di un passero tardivo,
la voce remota del mondo che continuava anche senza di lei.
Aveva imparato a non avere fretta.
Aveva imparato che la libertà non è correre, ma restare dove il cuore smette di tremare.
Una volta le chiesero perché sorridesse da sola.
Lei rispose che non era sola:
“Mi fanno compagnia le farfalle che ho dentro,
e ogni tanto qualcuna vola via per tornare a ricordarmi che esisto.”
Non aveva nome, ma lasciava una scia di pace dietro di sé.
Forse era una viandante.
Forse una poetessa che aveva smesso di scrivere per vivere i suoi versi.
O forse era solo un sogno che il tramonto non voleva lasciar andare.

Autore anonimo

The echo of butterflies.

Once upon a time, there was a field that smelled of wind and unfinished dreams.
She returned there every evening, sitting in the tall grass,
as if waiting for someone who no longer had a face.
She wore a tattered hat, decorated with a blue butterfly that seemed alive,
and in her eyes the tired light of someone who has seen too many departures.
Every now and then, she closed her eyes and listened to the rustling of the blades of grass, the song of a late sparrow,
the distant voice of the world that continued even without her.
She had learned not to rush.
She had learned that freedom is not running, but staying where the heart stops trembling.
Once, they asked her why she smiled alone.
She replied that she was not alone:
“The butterflies inside me keep me company,
and every now and then one flies away to come back and remind me that I exist.”
She had no name, but she left a trail of peace in her wake.
Maybe she was a wanderer.
Perhaps a poet who had stopped writing to live her verses.
Or maybe it was just a dream that the sunset wouldn't let go.

Anonymous Author

El eco de las mariposas.

Érase una vez un campo que olía a viento y sueños inconclusos.
Regresaba allí cada tarde, sentándose en la hierba alta,
como si esperara a alguien que ya no tenía rostro.
Llevaba un sombrero raído, adornado con una mariposa azul que parecía viva,
y en sus ojos la luz cansada de quien ha visto demasiadas partidas.
De vez en cuando, cerraba los ojos y escuchaba el susurro de las briznas de hierba, el canto de un gorrión tardío,
la voz lejana del mundo que seguía su curso incluso sin ella.
Había aprendido a no apresurarse.
Había aprendido que la libertad no es correr, sino quedarse donde el corazón deja de latir.
Una vez le preguntaron por qué sonreía sola.
Respondió que no estaba sola:
«Las mariposas dentro de mí me hacen compañía,
y de vez en cuando una vuela para regresar y recordarme que existo».
No tenía nombre, pero dejaba una estela de paz a su paso.
Quizás era una vagabunda. Tal vez una poetisa que dejó de escribir para vivir sus versos.
O quizá solo fue un sueño que el atardecer no dejaba escapar.

Autor anónimo

L'écho des papillons.

Il était une fois un champ qui embaumait le vent et les rêves inachevés.
Elle y revenait chaque soir, s'asseyant dans les hautes herbes,
comme si elle attendait quelqu'un qui n'avait plus de visage.
Elle portait un chapeau usé, orné d'un papillon bleu qui semblait vivant,
et dans ses yeux la lueur fatiguée de celle qui a vu tant de départs.
De temps à autre, elle fermait les yeux et écoutait le bruissement des brins d'herbe, le chant d'un moineau tardif,
la voix lointaine du monde qui continuait de tourner même sans elle.
Elle avait appris à ne pas se presser.
Elle avait appris que la liberté n'est pas de fuir, mais de rester là où le cœur cesse de trembler.
Un jour, on lui demanda pourquoi elle souriait seule.
Elle répondit qu'elle n'était pas seule :
« Les papillons en moi me tiennent compagnie,
et de temps en temps, l'un d'eux s'envole pour revenir me rappeler que j'existe. »
Elle n'avait pas de nom, mais elle laissait derrière elle un sillage de paix.
Peut-être était-elle une âme vagabonde. Peut-être une poétesse qui avait cessé d'écrire pour vivre ses vers.
Ou peut-être n'était-ce qu'un rêve que le crépuscule s'obstinait à poursuivre.

Auteur anonyme