"Na minha festa de formatura, meu pai disse: 'Decidimos que você não é mais da família.'"

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Nunca esqueci o som do microfone sendo arrastado sobre o pedestal. Nem o estalo seco da voz do meu pai rompendo a música ambiente. Naquele instante, o salão de festas se calou. As luzes refletiam nos rostos curiosos e nos olhos cheios de julgamentos. Eu, vestida com a beca da minha formatura, mal tive tempo de piscar antes de ouvir as palavras que cortaram o ar como lâminas.

— Você está fora da família — ele disse, firme, sem hesitação.

Minha mãe estava sentada ao lado dele. Não disse nada. Só cruzou os braços, com aquele olhar que sempre usava quando queria que eu soubesse o quanto eu a envergonhava. O meu irmão, o queridinho dela, riu. Um riso abafado, cínico, com os braços estendidos atrás da cadeira como se tivesse vencido um jogo. Para ele, aquilo era uma vitória. Para mim, era apenas mais um capítulo previsível da mesma história cruel que vivi a vida inteira.

Mas não chorei. Não abaixei a cabeça. Eu já tinha previsto que algo viria. E estava pronta.

Respirei fundo, caminhei até a mesa principal e encarei meu pai por um breve segundo. Ele mantinha o queixo erguido, como se estivesse fazendo o certo. Como se estivesse me libertando da vergonha que, para ele, era ter uma filha que não se curvou.

Eu apenas tirei o envelope da minha bolsa e o entreguei. Sem dizer uma única palavra.

Vi os dedos dele hesitarem antes de rasgar o lacre. Ele tirou o conteúdo. Um papel. Leu. Seus olhos se moveram lentamente pelas linhas, depois pararam. As pupilas dilataram. A mão tremeu.

Silêncio.

Não o tipo de silêncio que conforta. Era denso, esmagador, como se todas as paredes tivessem desabado ao mesmo tempo. O salão todo observava. Ninguém entendia. Mas eu sabia. E ele também.

Virei as costas e fui embora, deixando para trás os olhares surpresos, os sussurros nervosos, os celulares erguidos, e um pai que, pela primeira vez, não tinha palavras.

Não houve abraço. Não houve parabéns. Apenas o som dos meus próprios passos ecoando na calçada vazia.

Enquanto caminhava para o carro, tudo dentro de mim oscilava entre o vazio e a raiva. O que tinha acontecido não era uma surpresa. Mas o peso... o peso era real. Mais uma vez, fui reduzida ao papel de indesejada.

E, mesmo assim, havia uma pequena faísca acesa dentro de mim.